Antonio Vega tenía entre otros muchos proyectos, un libro pendiente.

Junto a Juan Bosco, que ya había sacado otra publicación sobre Ketama, iba a desvelar ‘la cara b’ de su universo musical. Ese libro se ha convertido tras su muerte en el recién publicado ‘Antonio Vega, Mis Cuatro Estaciones’, una amalgama de conversaciones con el artista y un repaso por su vida que ayuda a conocerle más íntimamente, así como un buen número de fotografías de sus 51 años.

La primavera de Antonio fue su lucha contra el cáncer que en un principio se creía neumonía. Una etapa en la que a pesar del sufrimiento, no dejó de vivir de la única manera que supo, envuelto de canciones. A Vega los que le trataban no le juzgaban por su enfermedad más larga, la de su adicción: su forma de hablar de su pasión por el buen uso del castellano, su ilimitada entrega por la maestría en las afinaciones, dejan claro el motivo.

Antonio Vega era un artesano, le encantaban los trabajos manuales. El caos de su vida se recomponía cuando se convertía en canción y eso se puede leer de su puño y letra en los múltiples textos que aparecen en el libro.

Pero quizá lo más atractivo del libro sea poder descubrir las dos etapas artísticas por las que pasó, Nacha Pop y su carrera en solitario. Y las dos etapas vitales, marcados por Teresa y Marga, las dos grandes mujeres de su vida.

En ‘Antonio Vega, Mis Cuatro Estaciones’ se pueden descubrir anécdotas como su interés por Leonardo Davinci le llevó a intentar seguir su teoría de que sólo era necesario dormir 15 minutos cada 4 horas, o que se vió envuelto en Bilbao en un tiroteo del que salió ileso. Pero lo más importante del libro es su capacidad para sacar de la leyenda que envuelve a Antonio Vega, el artista.

Ya sabemos los ganadores del concierto de Russian Red al que sólo los lectores de ciertos sitios de Internet han tenido acceso.

Gracias a la nueva fragancia de Givenchy vivirán una ocasión irrepetible.

• Vicente Andrés Cardiel
• Pablo Cantizano González
• Gema Caro Salsón
• Pablo Franco Taboada
• Nerea Larrañaga Núñez
• Daniel Pérez Marín

Estos serán unos de los pocos privilegiados en entrar en el exclusivísimo concierto privado que darán Russian Red en el Skynight Bar, en el ático del Hotel Puerta América de Madrid, el día 1 de diciembre.

Chang y Eng Bunker eran “siameses”, término que surgió gracias a ellos. Los hermanos llegaron a tener una plantación, y hasta compraron esclavos. El 13 de abril de 1843 se casaron con dos hermanas: Chang con Adelaide Yates, y Eng con Sarah Anne Yates. Chang y su esposa tuvieron 10 hijos, mientras que Eng y su mujer tuvieron 12. Los hermanos se establecieron en dos casas en Mount Airy, Carolina del Norte, y, para evitar problemas de convivencia, decidieron pasar tres días consecutivos en cada casa.

El final de los siameses fue trágico. Chang se dedicó a la bebida y su salud desmejoró hasta que sufrió un derrame cerebral, que no afectó a Eng. En enero de 1874, a la edad de 63 años, Chang desarrolló una bronquitis que lo condujo a una neumonía. Una noche, Eng se despertó al descubrir que su hermano no respiraba y gritó pidiendo ayuda. Dicen que Eng se puso a llorar y dijo “Entonces, yo también voy a morir”. Cuando llegó el médico, ya había fallecido. Chang murió por la rotura de un aneurisma; y Eng, de miedo.

Claro que ésta es la historia de los verdaderos Chang y Eng.

La que hoy te presentamos es la de Xoel (Deluxe), y Félix Arias, que no son hermanos, pero se conocieron de muy pequeños, en el autobús de camino al colegio. ‘Dos amigos que se reunen para hacer canciones bonitas’ dicen de ellos.

El tercer álbum del dúo, el primero desde 2004, ha salido a la venta esta semana. Un disco donde predominan las canciones de guitarra y voz, letras con buenas historias que contar.

La próxima primavera lo presentarán en directo en una gira por todo el país, pero por el momento te dejamos la presentación que han hecho del álbum en el Teatro Lara de Madrid.

Corran a las tiendas y arramplen con todo lo que tenga estampado de leopardo.

Imelda May ha pasado por Madrid (pronto volverá) para dejar claras dos cosas: que su música está al más alto nivel, y que es capaz de sacar al Rockabilly del cajón de los calcetines de tu abuela y convertirlo en el género de la próxima década, y con él, el estampado de leopardo, los tupés y los mechones decolorados.

Su concierto en la Sala Caracol de Madrid el 19 de noviembre comenzó con unos ritmos de batería que ponían los pelos de punta. Un anuncio de lo que estaba por venir: un contrabajo brutal, una guitarra eléctrica digna del propio Elvis, una trompeta que luchaba con rabia por su sitio e Imelda May. Imelda, la voz. El registro de la artista es asombroso, y segura como se la ve sobre el escenario, parece capaz de todo.

Un concierto caracterizado por canciones cortas, de dos a tres minutos; un sonido espectacular, con una batería con distintas sonorizaciones, un contrabajo de los que enamoran; y una banda de profesionales ha puesto el listón muy alto para esta temporada de conciertos. ‘Love Tattoo’, su primer álbum bajo el nombre Imelda May (busquen a Imelda Clabby), presenta un conjunto de temas perfectos para que se luzca, amén de las versiones con que nos sorprendió:

Sí, diez años hace ya de que el autor de las letras más conmovedoras de los años ochentase dejase llevar demasiado lejos por las drogas.

Enrique fue una estrella con la suficiente luz como para, una década después, seguir alumbrando el camino de Los Secretos. El motivo, esas letras abrumadoramente acertadas.

Cualquier sentimiento humano adquiría en su expresión una forma casi tangible. La tristeza, la adicción… y especialmente el amor.

Si alguien se merece, más que un artículo, un poema, ese es él.

A mi de los suyos el que más me gusta es ‘Colgado’, perteneciente al disco de Los Secretos ‘Cambio de Planes’. Una canción que expresa mucho sobre su vida y su tragedia.

Tan libre tan aislado, buscando nada en ningún lado.
Alguien tendió una mano y yo me encadené a esos brazos.

Colgado a sus caderas me fui olvidando de quién era,
me fui quedando a un lado vencido por mi propia guerra.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado.

Colgado a sus peleas dando la cara ante cualquiera,
dejando mis ideas perdidas tras sus escaleras.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado.

Quise bajar del marco, buscar mi sitio en otro barco,
pero estaba atrapado, como sobre su piel tatuado.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado, colgado.

Joaquín Sabina tiene envidia de Calamaro.

Más cascado, el Sabina de este single de presentación de ‘Vinagre y Rosas’ que se estrena el 17 de noviembre, aparece descafeinado y apático.

Para esta presentación se ha rodeado, al igual que el tótem argentino, de amigos que le acunan. Los madrileños Pereza aportan modestamente, todo hay que decirlo, su música y su (no menos importante) imagen para lanzar tras cuatro años de silencio, al eterno canalla.

Para ser más exactos, la letra la han compuesto al alimón Joaquín Sabina y Benjamín Prado, y música corresponde a Leiva (de Pereza).

No sabemos si ‘las berbenas del pasado’ que canta en la canción sólo ‘gangrenan el corazón’ de Sabina, pero sería una lástima que el mito del antihéroe se nos convierta en un ‘Tiramisú’ hecho con la única motivación del compromiso, en este caso con sus fans (o su cartera).

No queremos dejar la idea de que todo en este postre de presentación es malo. La materia prima es buena, y sigue habiendo destellos de ese verbo punzante del poeta que caracteriza a Sabina.

Te dejamos el enlace y tú nos cuentas, ¿de acuerdo?

Pincha aquí para ver ‘Tiramisú de Limón’ (de ‘elpaís.es’).